Il y a peu, je me retrouve dans une réunion de famille à laquelle sont conviés des amis proches.
Je discute avec un homme d’une cinquantaine d’années que je ne connais pas.
De fil en aiguille, je finis par comprendre qu’il est le fils d’une Martine V., âgée de 85 ans qui n’a pas pu faire le déplacement.
Après la guerre, mes grands-parents avaient souhaité que cette Martine épousât mon père. Cela leur aurait bien plu car elle appartenait à un milieu légèrement plus favorisé que le leur. Martine et mon père se fréquentèrent quelque temps, du bout des doigts. Puis chacun suivit sa pente.
Je comprends que mon interlocuteur n’est pas au courant de cette idylle avortée. Pendant quelques secondes, je pense que je pourrais évoquer cette histoire qu’il ne connaît pas. Il y a prescription. Je choisis de n’en rien dire.
Il me vient alors à l’esprit que si Martine et mon père avaient construit leur vie ensemble je n’aurais pas existé.
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