Le blog de Bernard Gensane

Dans la nuit de dimanche dernier, Nicole se réveille brusquement, tombe de son lit et s’évanouit. Elle reprend connaissance après quelques minutes. Son mari l’emmène comme il peut au CHU.

Le mari de Nicole va se garer à 500 mètres de là. Nous sommes à Toulouse, les places de parking sont rares, en particulier autour de l’hôpital en question. Nicole se présente seule à l’accueil, dans un état second. Première question posée par la personne de l’accueil : « Avez-vous votre carte vitale ? » Nicole ne comprend pas ce qu’on lui demande. La question est répétée. Durement.

Après quelques minutes, le mari de Nicole revient du parking. C’est lui qui va guider sa femme chancelante jusqu’au service de neurologie. Là, une aide-soignante fait se déshabiller la malade et lui demande d’enfiler la blouse bien connue des hôpitaux français, celle qui laisse apparaître les fesses et déshumanise les patients (les clients ?) comme il faut.

Pendant cinq heures, Nicole ne va subir aucun examen. À l’intérieur de ces cinq heures, il s’écoulera une heure trente durant laquelle elle sera sans aucune surveillance. Dans le civil, elle est infirmière, mais elle n’en dit rien au personnel hospitalier (à mon avis, elle aurait dû). Elle pense qu’elle a peut-être fait un petit AVC.

Il est cinq heures du matin. Nicole doit passer un scanner*. L’hôpital dispose d’un appareil dernier cri. Le problème est qu’à ce moment précis il n’y a pas un seul membre du personnel médical de ce très grand établissement qui soit habilité à le faire fonctionner. À 9 heures, un spécialiste de l’engin arrive. On confirme à Nicole que, tout affaire cessante, « on va s’occuper d’elle ». Elle passera au scanner après une vingtaine de malades dont les cas auront été considérés comme plus urgents que le sien. Entre temps, elle aura été à deux doigts de signer une décharge, de quitter cet hôpital public pour se rendre dans une clinique privée (appartenant, comme la plupart d’entre elles à Toulouse, à un fond de pension suédois).

J’ai vu Nicole hier. Apparemment (ni elle ni moi ne sommes médecins), son cas n’est pas trop grave.

Ainsi va la vie dans la France de l’homme du Fouquet’s.

*Pour Bayrou : le scanner de ce CHU n'est pas français. Dur, dur d'exister en politique quand on souscrit aux valeurs du capitalisme financier...

À Toulouse et ailleurs.

Lors de la campagne pour l’élection présidentielle de 2002, la droite et les médias complaisants (99% d’entre eux) exploitèrent sans vergogne des faits-divers ayant trait à l’insécurité. Chaque jour apportait son content de petites vieilles détroussées, de petits vieux agressés sauvagement. Comme il était conseillé par le publiciste Séguéla qui devait sa raison d’être et sa fortune aux médias, Jospin n’osa pas rentrer dans le chou de ces derniers en dénonçant leur propagande démagogique. Les choses ne se sont pas arrangées depuis, bien au contraire : la France de Sarkozy est un pays où une jeune femme ne peut pas promener son chien sans appréhensions et où des malfrats volent trois paquets de nouilles, armés d’une Klachnikov (au marché noir, cette arme se vend moins de 1000 euros, le prix d'un beau costume). Une des raisons de l’augmentation globale de presque toutes les catégories de délits sous Sarkozy est la baisse des effectifs. Il semble que les policiers et les gendarmes qui ont massivement voté Sarkozy en 2007 aient été déçus par leur ancien patron de la Place Beauvau. Grand bien leur fasse, too late !*

Il y a délinquance parce qu’il y a misère, et non l’inverse. La guerre de la drogue au Mexique a fait 30000 morts en quarante ans. Le narcotraffic n’est rien d’autre qu’une forme exacerbée de la lutte des classes. En bons aboyeurs du kleiner Mann et de Guéant, les députés UMP peuvent réclamer la création de tribunaux pour enfants de 12 ans, de 8 ans ou de 5 ans, rien n’y fera. Lorsque Guéant était enfant, il pouvait, lui le descendant d’ouvriers, de mineurs, d’instituteurs, se promener en toute sécurité – comme je le faisais – dans les bois jouxtant sa bonne ville de Vimy, dans le Pas-de-Calais. Sa mère pouvait aller faire quelques courses sans fermer sa maison à clé. Elle ne risquait pas, en revenant, de tomber nez à nez sur des desperados armés de mitrailleuse venus lui voler un pot de moutarde ou 500 grammes de saindoux.

Le curseur, le paradigme se sont méchamment déplacés. Désormais, on meurt héroïnomane dans des villages qui n’ont plus rien à voir avec le monde rural car ils ne sont plus que des extensions sans âme, sans culture, des villes avoisinantes. À ce sujet, en janvier 2010, j’avais publié dans mon blog censuré par nouvelobs.com, et sur le site du Grand Soir, ce texte d’une visite d’un cimetière de Picardie :

 Je me suis récemment rendu au cimetière de M., en Picardie. Des membres collatéraux de ma famille y sont enterrés depuis cinq générations. Je souhaitais, tout particulièrement, me recueillir sur la tombe d’un de mes cousins mort d’une leucémie à 14 ans, au début des années soixante. Son calvaire avait duré deux ans. Vers la fin, il ingurgitait 90 cachets par jour. En vain, puisque cette maladie était incurable.

À l’époque, à l’exception d’une petite poignée de jeunes morts au champ d’honneur durant les deux Guerres mondiales, ce cousin était le seul adolescent enterré dans le cimetière de M. Mais dans ces allées où je n’avais pas déambulé depuis des lustres, je dénombrai pas moins d’une douzaine de caveaux contenant les restes de jeunes gens âgés de 16 à 35 ans. Une douzaine sur 300 environ.

Je demandai à une parente, résidant dans le village, quelles étaient les causes de ces décès précoces. Sa réponse me désarçonna quelque peu : trois accidents de voiture (dont un de mes petits-cousins de 20 ans), cinq victimes d’alcoolisme et de drogue (héroïne, entre autres), deux femmes et un homme qui s’étaient suicidés après des années de mal-être personnel couplé à de longues périodes de chômage.
Comme beaucoup de villages de Picardie, M. est situé à proximité d’une ville d’importance, et l’on n’y compte pratiquement plus aucune activité agricole. Les adolescents, les jeunes gens vivent dans la ruralité, mais pas de la ruralité. À la ville toute proche, ils se rendent uniquement les vendredi et samedi soir pour boire, glander, danser, draguer. Ils ne sont donc ni ruraux ni urbains.

Faut-il donc que ces populations soient déstructurées, par l’absence de travail au premier chef, mais aussi par un manque de repères, de vrais rapports sociaux, et de ce que Lucien Sève appelle « une conquête d’autonomie par rapport au monde comme à eux-mêmes » ?

En 1957, un commis agricole du village, âgé d’une vingtaine d’années, brave garçon, travailleur sérieux, “ emprunta ” une mobylette. Il fut condamné à deux mois de prison ferme. Ce fait-divers causa un émoi collectif comme le village n’en avait pas connu depuis la Libération.

Aujourd’hui, à M., on se pique à l’héroïne et on meurt. Dans l’indifférence la plus totale.

Revenons à Toulouse. J’ai été récemment invité à assister à la soutenance d’une thèse à l’Université de Toulouse 2. Cette institution se trouve dans le quartier du Mirail, un espace urbain sans charme où règne une pauvreté sans espoir dans le contexte politico-économique qui est le nôtre. À cette soutenance, avaient été conviés des gens comme moi, relativement âgés. Comme cette épreuve devait se terminer vers 18 heures, plusieurs personnes m’ont demandé de les véhiculer du centre ville, où elles avaient laissé leur voiture, jusqu’au quartier du Mirail. Puis de les ramener à leur véhicule. Elles redoutaient de prendre le métro à cette heure du jour. Je puis assurer (j’habite à deux pas) que cette peur n’était pas fondée. Mais comme ânonnait Jospin en 2002, ce n’est pas l’insécurité mais le sentiment d’insécurité  qui a augmenté.

Il y a trente ans, on dénommait les zones sensibles « banlieues ». Parce qu’elles étaient effectivement situées en banlieue. Aujourd’hui, on dit « quartiers » parce que, comme celui du Mirail, elles sont situées à la périphérie des villes, mais intra muros. Je ne sais si nous connaîtrons, à court ou à moyen terme, la configuration anglaise ou étatsunienne, avec la misère dans le centre des villes et la bourgeoisie à la périphérie.

À tort ou à raison, les sexa, septua et octogénaires n’ont pas fini de trembler. Ainsi va la vie dans la France du CAC 40 et de l'homme du Fouquet's.

* La Fondation terra Nova dénonçait tout récemment la politique du chiffre chère au kleiner Mann :

- Les policiers et gendarmes sont aujourd'hui davantage préoccupés par le fait de donner de bonnes statistiques au ministre que par le fait de résoudre une enquête, et ils sont les premiers à le déplorer. Il est évidemment plus rentable de dire que 10 personnes ont été interpellées pour consommation de cannabis, ce qui équivaut à 10 faits élucidés, que de mener une enquête sur du long terme sur le trafic de stupéfiants, qui demande beaucoup de temps et d'investissement. En 2010, environ 140.000 personnes ont été interpellées pour des faits d'usage de produits stupéfiants, pour 6.000 affaires de trafic résolues.

La politique du chiffre n'est pas non plus sans incidence sur le système judiciaire.

- Une pression similaire est exercée sur les procureurs qui doivent pouvoir présenter de jolies statistiques. On parle en terme de "taux de réponse pénale" et on leur dit qu'ils ne doivent plus classer sans suite. Résultat, le taux de classement sans suite, qui avoisinait les 30% il y a une dizaine d'années, tourne aujourd'hui autour de 10%. Pourquoi ? Car on a habillé les décisions de classement sans suite en "rappels à la loi" ou en indemnisations de victimes à la demande du procureur. Une seule croix cochée différemment, et les chiffres changent.

Sur un exploit d’huissier

L’histoire se passe au début des années soixante-dix. Un de mes amis était un jeune huissier qui avait une particularité rarissime dans la profession : il était membre du parti communiste. On assume ses contradictions comme on peut. Il lui arrivait, par exemple, de donner discrètement un billet de 100 francs à des personnes dont ils saisissaient le poste de télé ou le canapé.

Par un jour torride d’août, il frappe à ma porte, hagard, au bord de l’évanouissement. Il m’explique en bafouillant qu’il s’est arrêté en campagne pour satisfaire à un besoin pressant, que quelqu’un lui a tapé sur la tête et lui a pris son portefeuille avant de s’enfuir. Il a pu reprendre la route péniblement et rouler jusque chez moi.

Je lui donne un grand verre d’eau, lui propose un alcool fort qu’il décline. Comme sa peau passe alternativement du vert au blanc et qu’il est incapable d’articuler une phrase cohérente, je lui propose de le ramener chez lui ou de le conduire à l’hôpital. Il me répond qu’il préfère se reposer chez moi un petit moment. Il s’assied dans un fauteuil et s’endort profondément.

Pendant qu’il dort, et parce que j’ai vraiment beaucoup de mal à reconstituer ce qui lui est arrivé, je vérifie dans la poche de sa veste que son portefeuille lui a bien été subtilisé. Surprise ! Le portefeuille est là, avec argent et papiers.

Deux heures plus tard, mon ami sort de son sommeil lourd. Il a retrouvé quelques couleurs. Il me dit qu’il va bien mieux, me remercie et s’en va.

Le lendemain, il sonne de nouveau à ma porte. Il se souvient de ce qu’il s’est réellement passé. Il avait été requis, avec un commissaire de police et un serrurier, pour pénétrer chez un vieil homme qui n’avait pas donné signe de vie depuis plus de deux mois. L’artisan fit sauter la serrure, mais il fallut pousser fortement la porte pour entrer dans le couloir de la maison. Ce qui faisait obstacle n’était autre que le vieil homme, pendu depuis deux mois, avec son chat étranglé entre ses jambes. Même pour un huissier communiste qui en avait vu d’autres, le spectacle était horrible, l’odeur indescriptible. Les deux cadavres étaient en état de décomposition avancée, bouffés par des vers. Des rats circulaient partout dans la maison. Le commissaire de police vomit tripes et boyaux, le serrurier s’évanouit et mon ami courut se réfugier dans sa voiture et prit immédiatement la route. Son organisme réagit donc à contretemps : il s’évanouit quelques kilomètres plus loin en ayant eu la chance de pouvoir faire entrer sa voiture dans un champ.

Par ce que je qualifierai, faute de mieux, d’abréaction imparfaite, il s’était – et m’avait – fourni une explication complètement décalée du choc qu’il avait subi.

Je ne dirai pas comment ni pourquoi, mais il ne s’est jamais remis de cette expérience.

Depuis six ans que je réside à Toulouse, la rue de la Faourette est en travaux chaque année, pendant un ou deux mois. Cette rue n’est pas la plus passante de la ville. Mais quand elle est bloquée, cela oblige les automobilistes à faire un détour d’un bon kilomètre. Ce qui est toujours bien agréable quand on part au travail ou quand on en revient.

Dans une précédente note, j’avais signalé des travaux inutiles, prétentieux et dangereux concernant un croisement dans cette même rue (link).

Cette fois-ci, la municipalité a fait très fort. Poursuivant sa politique générale de gêne des automobilistes, elle a décidé d’élargir les trottoirs de cette rue et, par conséquent, de rétrécir la chaussée. J’emprunte souvent la rue en tant que piéton pour me rendre à la station de métro la plus proche (je suis un adepte des transports en commun). Et je puis dire que ses trottoirs sont presque tout le temps déserts. La municipalité vient donc de nous infliger deux mois de travaux (à quel coût ?) pour rien. Ou plutôt si : les piétons disposent de 7 mètres de largeur de trottoir tandis que les automobilistes doivent se contenter de 4m 50 de chaussée.

On notera sur la photo ci-après (prise vers 15 heures) l’élégance des chevaux de frise limitant l’accès aux trottoirs pour les automobilistes. Le réaménagement n’aurait pas été toulousain si la rue n’avait pas été parsemée de quelques volumineux dos d’âne qui vous broient les vertèbres quand vous les franchissez à vélo et qui vous font changer un peu plus souvent vos amortisseurs de voitures.

Je profite de ce billet courroucé pour signaler une autre initiative des services de la voirie, aberrante, mais tellement politiquement correcte. La photo ci-dessous montre la route d’Espagne. De droite à gauche : un trottoir (à droite des voitures garées), une belle contre-allée, un large trottoir parsemé d’arbres, la chaussée – étroite – en sens unique avec une piste cyclable, un autre large trottoir, puis la chaussée en sens unique, puis un trottoir. Sur cette photos prise vers 16 heures, on observe qu’il n’y a pas de gosses difficultés de parking. Les clients de la petite zone commerciale des Oustalous disposent de places privatives, dont une pour handicapés. J’habite à deux pas et j’emprunte cette portion de rue quatre ou cinq fois par jour. En six ans, je n’ai jamais vu une seule voiture garée à l’endroit où la municipalité vient d’aménager deux places pour handicapés. Nous avons eu droit à trois semaines de travaux (pour quel coût ?). Pas une âme handicapée qui vive ne s’est garée sur ces zones bleues depuis que les travaux sont terminés.

L’opposition de droite a beau jeu de dénoncer les « cohenneries » (du nom du maire, Cohen) de la majorité municipale.

Quant à nous qui osons encore utiliser nos voitures pour circuler en ville, nous nous préparons à envisager d’autres stratégies pour contourner d’autres travaux inutiles.

PS : je pars demain faire un grand reportage à Vernet, un petit village situé à 25 km au sud de Toulouse (l'Afghanistan, c'est trop loin désormais pour moi). Il y a encore plus aberrant que ces deux exemples.

En rangeant de vieux papiers, j’ai retrouvé un article que j’avais publié il y a quarante-deux ans dans Le Canard Enchaîné. Plus exactement, j’avais alerté l’hebdomadaire sur un drame qui m’avait fortement ébranlé, le suicide d’un ami d’enfance. La rédaction du Canard  avait repris mon texte in extenso. Sous la signature de Valentine de Coin-coin, qui était en fait un homme, le journaliste libertaire Pierre Châtelain-Tailhade.

Cela s’est passé le samedi 8 novembre au soir, à B-M. Un jeune homme soudainement frappé de dépression nerveuse s’échappe du logis familial en déclarant son intention de mettre fin à ses jours. Son père (à demi impotent) et sa sœur se lancent à sa poursuite, mais pressentant qu’ils ne parviendront pas à le maîtriser,  demandent l’aide de deux policiers au commissariat de la ville.

Réponse des fonctionnaires : « Oh ! il faudrait qu’on lance un appel radio. Et puis il faudrait faire une déposition… »

Écœurés mais aiguillonnés par l’angoisse, le papa et la sœur (jumelle) repartent à la poursuite du fugitif. Entre Hénin-Liétard et Lille, une silhouette dans la nuit qui disparaît. Aucun de ceux qui l’aime ne le reverra vivant. Après avoir erré dans le froid de rues banales et sans violence, le jeune homme, vers minuit, sur un trottoir de Lille, se tire une balle dans la tête.

À mon témoignage, Valentine de Coin-coin avait ajouté les réflexions suivantes :

« Responsables qui ne l’êtes pas, tout en l’étant ; responsables aux mains blanches de la mort sanglante de ce jeune homme et de tant d’autres dont nous ne saurons jamais le drame ; vous êtes trait pour trait les représentants de cet ordre qui vous appointe pour déguiser ses fautes, ses faiblesses, ses carences sous l’uniforme ou sous l’intitulé de vos fonctions. Car l’ordre n’est lui-même qu’indifférence à l’égard de tout ce qui ne le menace pas. L’ordre est à la foi dieu, table de la loi – et cuvette.

Mains blanches accusés, lavez-vous ! »