Le blog de Bernard Gensane

Ce "pauvre a tort" n'est pas de moi. Quand j'habitais en Côte d'Ivoire, des chauffeurs de taxi arboraient ce slogan qui signifiait qu'un piéton écrasé par un taxi avait tort et aurait dû se trouver ailleurs. Il semble que les États-Unis en soient au niveau de la Côte d'Ivoire il y a trente ans, comme en témoigne cet article d'Hélène Crié-Wiesner pour Rue 89.

Une mère a été jugée coupable de la mort de son enfant, heurté par une camionnette alors que la famille, juste descendue d'un bus, essayait de traverser une route sans passage protégé à proximité. Le conducteur était ivre. Au pays des autos reines, les sans-voiture ont du mal à survivre.

L'accident a eu lieu dans la banlieue d'Atlanta (Georgie) en avril 2010, la condamnation pour « homicide par véhicule » est tombée le 14 juillet dernier. Le conducteur du van, ayant bu et pris des sédatifs au moment des faits, aveugle d'un œil, et avec des antécédents analogues, a été condamné à six mois de prison.

Depuis, la colère enfle dans la communauté noire, relayée par les mouvements environnementalistes et les partisans de meilleurs transports publics dans le pays. Les urbanistes battent leur coulpe mais ne voient aucune issue possible : c'est ainsi que les Etats-Unis ont été configurés !

Voici l'histoire de Raquel Nelson, femme noire de 30 ans, qui n'est pas la première à vivre ce genre de situation. En Virginie, notamment, la police a pour habitude de verbaliser les piétons heurtés par des voitures au motif qu'ils ont « gêné le trafic automobile ».

Trop fatigués pour marcher si loin

C'est un samedi en fin de journée. Raquel et ses trois enfants, 2, 4 et 9 ans, sortent d'un supermarché Walmart. La famille n'a pas de voiture. Le week-end, les bus sont rares, ils ratent le leur de peu, le suivant arrive une heure plus tard, il fait déjà nuit. Les gosses sont crevés.

Avec d'autres passagers ils descendent à leur arrêt habituel, situé le long d'une route à six voies où les feux sont rares, où donc les voitures roulent à vive allure. Leur appartement est situé de l'autre côté de la route. D'ordinaire, quand ses enfants l'accompagnent, Raquel revient à pied en arrière sur 500 mètres, traverse à un feu et repart dans l'autre sens. (Voir le schéma des lieux)

Pas cette fois, car il est tard et tout le monde est fatigué. En compagnie d'autres enfants et adultes, la famille traverse bien vite la moitié de la chaussée, et souffle un instant sur la voie centrale de bifurcation. Apercevant une femme qui finit de traverser en courant, le petit garçon de 4 ans lâche la main de sa mère pour la suivre.

Agrippant sa petite fille de 2 ans, Raquel tente de rattraper son fils. Trop tard : l'enfant est percuté par une camionnette, qui blesse aussi la mère et la fillette. Le conducteur ne s'arrête pas.

Couleur de peau et classe sociale

Voici ce qu'en dit le site d'info environnemental Grist, qui a largement contribué à faire connaître le cas de Raquel Nelson :

« Soyons honnête : une partie de cette histoire a quelque chose à voir avec la race et la classe sociale. Les gens qui marchent et qui empruntent les transports publics aux Etats-Unis sont en général des pauvres, ou encore des gens qui ne peuvent pas conduire.

Les usagers des transports en commun et les piétons sont marginalisés, enfermés dans leur situation. La plupart du temps, le service des transports est médiocre, idem pour les infrastructures destinées aux piétons. Le service public utilisé par Raquel Nelson avait lui-même supprimé plusieurs lignes au cours des mois précédents. Qui souffre le plus de tout ça ? Les pauvres. »

 

En ce qui concerne la fréquence des bus et l'aménagement de leurs arrêts, les choses ne risquent pas de s'améliorer de sitôt aux Etats-Unis : depuis le début de la crise économique il y a trois ans, des centaines de municipalités – dont Chicago, Atlanta, Saint-Louis, Washington, New York et autres mégapoles – diminuent le service car elles n'ont plus d'argent en caisse.

C'est d'autant plus paradoxal que pendant ce temps, le chômage augmente, les revenus des gens dégringolent, ils n'ont plus les moyens d'avoir de voiture ou d'en payer l'essence, et le besoin de transport public est d'autant plus criant. Plus grande est la demande, plus l'offre se restreint. Inutile, dans ces conditions, d'espérer une amélioration de ce qui subsiste.

L'irrésistible mutation des banlieues américaines

Un saisissant reportage vidéo, intitulé « Traverser les lignes », a été diffusé dans Blueprint America, sur la chaîne PBS. Voici le lancement de l'émission :

« Un changement subtil s'est produit ces dernières années dans nos banlieues : cet habitat autrefois réservé aux classes moyennes est en train de devenir celui des pauvres qui travaillent.

Résultat : les routes qui avaient été construites pour les voitures sont désormais utilisées par une population toujours plus nombreuse qui n'a pas les moyens de conduire. Les conséquences peuvent être mortelles. »

 

Le reporter donne un chiffre incroyable : 43 000 piétons ont été tués aux Etats-Unis au cours des dix dernières années, soit « l'équivalent d'un jumbo jet qui s'écraserait chaque mois ».

P. vivait heureux, comme inspecteur de l'enseignement primaire à Yamoussoukro, le village du président Houphouët-Boigny, la capitale de la Côte d'Ivoire. Il passa contrat avec une étudiante française pour qu'elle lui fasse un enfant. L'enfant fut conçu et, quand il eut ses dents définitives, la mère le laissa au père et "tailla la route", contrat rempli. P. résolut de rentrer en France, sans doute pour confier l'enfant à sa famille paternelle.

Le président, celui qu'on appelait en s'inclinant le "Sage de l'Afrique", averti de cette volonté de départ, convoqua l'intéressé :

- Pourquoi veux-tu partir ?

- Je veux rentrer en France.

Félix Houphouët-Boigny n'était pas homme à se satisfaire d'explications toute simples.

- Quel est ton problème ? Argent, santé, famille, différend professionnel ?

- Je veux rentrer en France.

Le bélier (boigny, en baoulé) est un animal têtu. Chaque fois que le président venait se ressourcer à Yamoussoukro (le village de la reine Yamoussou), il convoquait P. qui comprit qu'il ne s'en sortirait pas s'il ne livrait le nom d'un coupable, de celui qui avait provoqué son désarroi. Il se souvint que, plusieurs années auparavant,  D. (directeur de l'enseignement primaire) lui avait promis l'attribution d'une 504. En fait, à la fin du mois, devaient arriver à la direction de l'enseignement primaire une 504 et une R 12 neuves. D. garda pour lui le véhicule de commandement et attribua généreusement la R 12 à P.

P., fatigué, concéda au président que c'était D. qui lui créait des problèmes mais il maintint sa volonté de quitter le pays. Le président était furieux mais il connaissait le fautif. Séance tenante, il appela le ministre de l'Éducation nationale : "Convoque-moi D. pour demain matin à la présidence."

À huit heures, D. (surnommé La pilule par les coopérants français, à l'incompréhension de leurs collègues ivoiriens) se présenta au Palais. Il y mijota jusqu'à quinze heures, ce qui lui donna le temps de penser au geôles du sous-sol.

 L'huissier l'appela et l'introduisit dans une pièce immense où, derrière un immense bureau, le vieux sage de l'Afrique tendit négligemment la main à son fonctionnaire, ce qui obligea celui-ci à courir pour saisir la dextre royale. Houphouët attaqua fort :

- C'est toi, petit Baoulé, qui veut chasser les Blancs de Yamoussoukro ? Ta mère con, bâtard, chien, terroriste, etc... Tu as jusqu'à demain matin pour me nommer un Blanc en remplacement de celui-là.

- Certainement, Président.

 C'est ainsi que V. succéda à P., V. dont le plus grand titre de gloire était non pas surréaliste mais subsaharien. Originaire des Pyrénées, il arriva à Abidjan dans les années cinquante. Au cours d'une soirée avinée, où étaient stigmatisées les velléités indépendantistes de certains natifs, il proféra des paroles anodines mais frappées du bon sens que procure l'euphorie alcoolique : " Putain, ça me ferait chier d'avoir un préfet nègre à Pau." Le gouverneur le remit à la disposition de la métropole. La colonie ayant accédé à l'indépendance, il revint avec les honneurs dus à un martyr de la colonisation. Après sa retraite, vers 1980 il se reconvertit dans les assurances, sous l'inoxydable égide du président.

Coule-t-il des jours heureux dans son Béarn natal, le fessier posé sur un énorme matelas d'argent, ou bien est-il déjà assis à la droite du Père ? Je ne sais.

Il y a peu, je me retrouve dans une réunion de famille à laquelle sont conviés des amis proches.

Je discute avec un homme d’une cinquantaine d’années que je ne connais pas.

De fil en aiguille, je finis par comprendre qu’il est le fils d’une Martine V., âgée de 85 ans qui n’a pas pu faire le déplacement.

Après la guerre, mes grands-parents avaient souhaité que cette Martine épousât mon père. Cela leur aurait bien plu car elle appartenait à un milieu légèrement plus favorisé que le leur. Martine et mon père se fréquentèrent quelque temps, du bout des doigts. Puis chacun suivit sa pente.

Je comprends que mon interlocuteur n’est pas au courant de cette idylle avortée. Pendant quelques secondes, je pense que je pourrais évoquer cette histoire qu’il ne connaît pas. Il y a prescription. Je choisis de n’en rien dire.

Il me vient alors à l’esprit que si Martine et mon père avaient construit leur vie ensemble je n’aurais pas existé.

Justin. Un  gamin de 13 ans. Fou de foot depuis l’âge de trois ans. Il joue dans l’équipe de son village. Il y brille. Des instances régionales le repèrent.

Avec deux mille autres gosses, il est sollicité pour participer à une grande sélection qui lui permettrait de jouer à un très bon niveau. Il accepte, pas très chaud car, en cas de réussite, il devra quitter le collège où il est le meilleur de sa classe.

Un parcours du combattant. Des épreuves physiques et techniques. Il finit par faire partie du dernier peloton pour la dernière épreuve : une course d’endurance.

Là comme partout, il excelle. Il arrivera dans les cinq premiers sans problème. Après deux kilomètres, il double un des copains de son village. Le gamin respire comme une locomotive à vapeur en se pressant la main sur le cœur. Il a mal, il est blême, au bord de la syncope. Justin s’arrête, l’aide à s’asseoir, à reprendre son souffle. Les autres concurrents passent. Justin fait de grands signes pour alerter les responsables. L’un d’entre eux vient vers lui à petits pas. Justin explique la situation et propose au responsable de marcher avec son copain jusqu’à la ligne d’arrivée.

Justin est éliminé.

Le lendemain, il me dit :

— Si c’est cela, l’esprit de compétition de haut niveau, je préfère rester dans mon village et continuer de jouer avec mes potes.

Petit rappel : pour le basket professionnel, on peut relire ceci : Florilège (33) 

Comme beaucoup, je suis à la fois quatre-roues et deux-roues. J’aime que les services de voirie me facilitent la vie quand je roule à vélo. J’apprécie en zone périurbaine en particulier, les pistes cyclables comme celles, pas encore assez nombreuses à mon goût, que j’emprunte dans la banlieue sud de Toulouse.

De par le monde, un certain nombre de grandes villes sont en train, par la force des choses, d’interdire les voitures en transit. Ce n’est pas le cas dans Toulouse et ses environs immédiats. Mais, comme je l’ai déjà mentionné, tout est fait pour pourrir la vie des automobilistes et accessoirement des cyclistes : des radars placés non pour la sécurité mais pour le rendement financier, des barrières qui interrompent inopinément certaines pistes cyclables, des ralentisseurs ventrus comme certains gendarmes qui vous bousillent un essieu de voiture ou qui vous voilent une roue de vélo en deux temps trois mouvements (certaines rues de la commune de Tournefeuille en comptent un tout les cinquante mètres), enfin des chaussées qui sont rétrécies alors qu’elles pourraient être élargies.

Puisque je sens que vous voyez en moi un râleur impénitent, j’ai pris deux photos lors d’une de mes balades à vélo illustrant ce problème.

Dans la première photo, la piste cyclable (à droite) est légèrement plus large que la chaussée (à gauche). Mais elle est interrompue par une barrière blanche qui permet le passage des camions se rendant au dépôt des magasins Leclerc.

Dans la seconde photo, la piste cyclable (souvent désespérément vide) fait un mètre de plus en largeur que la chaussée. Les camions ont intérêt à viser juste.

The Way of all Flesh !

PS : deux curiosités :

http://raphaellegensane.over-blog.com/

http://rebeccagensane.over-blog.com/